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Sono una bambola di pezza, sdrucita e imperfetta

Certi giorni il peso del mio universo mi uccide, mi schiaccia, mi soffoca.

Mi soffoca come un sacchetto di plastica portato dal vento, dall’aria elettrica

prima di un temporale… me ne sto lì a fissare le nuvole di piombo e protossido d’azoto che si inseguono e all’improvviso un sacchetto bianco, sospinto dalla tempesta in arrivo mi si impiglia sul viso.

Respiro a fatica, forte, nel panico più completo e più respiro più mi si incolla ferocemente alla bocca; mi stringe il collo, aderisce perfettamente alla mia pelle impedendole di respirare.

Mi sento così, assolutamente imperfetta, assolutamente non all’altezza.

E l’unico modo che ho per reagire è odiare ciò che credo mi renda così sbagliata e porvi rimedio. 

Lo faccio odiando il cibo, non volendo mangiare e fingendo di averlo fatto quando invece il mio stomaco lancia urla strazianti, implorandomi di nutrirlo, di non lasciarci morire così.

Ma più lui soffre, più io soffro, più mi sento di poter controllare tutto, mi sento un’eroinomane dopo la sua dose, un piccolo dio egocentrico che osserva soddisfatto il suo creato.